No somos más que el paso del tiempo,
en una libra de carne,
se mojan mi cabeza y pecho,
sobre ellos llueve
Frutos de eyaculaciones,
vivimos para eyacular.
A existir llevan nuestras metas.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar"
en una libra de carne,
se mojan mi cabeza y pecho,
sobre ellos llueve
Frutos de eyaculaciones,
vivimos para eyacular.
A existir llevan nuestras metas.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar"
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